Deux jours plus tard, nous nous sommes retrouvés dans le bureau en acajou de M. Henderson, l’avocat chargé de la succession. La pièce empestait les vieux documents et l’avidité.
Mes parents étaient assis côte à côte sur le canapé en cuir, se tenant la main et l’air impatient. J’étais seule, assise sur une chaise en bois raide, dans un coin. J’étais Elena, la fille étrange qui avait quitté la maison, celle qui n’avait épousé ni médecin ni banquier, celle dont le travail, selon ma mère, était « un truc ennuyeux, lié à l’administration ».
M. Henderson s’éclaircit la gorge et ajusta ses lunettes.
« Je vais maintenant lire le testament de Rose Vance. »
Il commença par les formules juridiques habituelles. Puis il arriva à la question de l’héritage.
« À mon fils, Robert, et à sa femme, Linda, je lègue le contenu de mon box de stockage dans le Queens, y compris les albums photos de famille et ma collection de chats en porcelaine. »
Mon père cligna des yeux.
« C’est… ce n’est que le début, n’est-ce pas ? »
« Voilà l’intégralité du legs », déclara M. Henderson d’un ton égal.
« Quoi ? » s’écria ma mère. « Et le portefeuille d’investissements ? La maison de Brooklyn ? Le fonds de fiducie ? »
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Les funérailles de Nana Rose ressemblaient moins à un adieu à une grand-mère adorée qu’à une nouvelle scène pour la performance de ma mère.
Une bruine froide tombait sur le cimetière, rendant le sol mou et boueux. Je me tenais près du fond, sous un simple parapluie noir, vêtue d’un vieux manteau de laine acheté des années auparavant. De là, j’observais ma mère, Linda, assise au premier rang, dans un manteau de fourrure noire qui avait probablement coûté plus cher que ma première voiture. Elle essuyait ses yeux secs, jetant des coups d’œil furtifs de côté pour s’assurer que les notables de la ville remarquent son chagrin.
Mon père, Robert, se tenait à côté d’elle, l’air irrité. Toutes les quelques minutes, il regardait sa montre, sans doute en comptant les minutes qui le séparaient de la réception et du bar ouvert. Pour eux, Nana Rose avait été un fardeau de son vivant, et une opportunité maintenant qu’elle était partie. Ils ne lui avaient pas rendu visite à la maison de retraite depuis trois ans, prétextant toujours des « obligations professionnelles » ou une « surcharge émotionnelle »
Vance », annonça l’huissier.
M. Sterling se leva de façon spectaculaire.
« Prêt pour le plaignant, Votre Honneur. »
« Prêt pour la défense », ai-je dit.
La juge Halloway jeta un coup d’œil par-dessus ses lunettes.
« Madame Vance, vous vous représentez vous-même ? »
Au moment où Sterling s’est reposé, ils avaient déjà monté leur histoire : j’étais fauché, instable, sans emploi, et j’avais dupé une vieille femme désorientée pour qu’elle me remette une fortune.
« Le plaignant a terminé sa plaidoirie », a annoncé Sterling. « Les preuves sont claires. »
La juge Halloway se frotta les tempes et me regarda.
